[Couplet 1]
Ta chérie passe plus de temps devant mes vidéos qu’à t’faire l’amour
Pour toi c’est triste, pour moi, c’est une affaire de goût
Les autres MCs s’font des clashs, parait qu’ça marche pas mal
Ça les rend populaires comme le sexe anal
Baudelaire aurait gratté des seize avec nos prods en fond
Je s’rai la superstar posthume de tes petits enfants
Eux finiront dans des compiles de zouk comme Passi
Suffit pas d’une pute au refrain pour sonner jazzy
Mon crew s’fait rare comme un puceau au placard
Un blanc qui n’pratique pas le délit d’fuite sur le Dakar
On sonne les cloches aux concurrents comme un joueur de carillon
Font pitiés comme un manchot armé d’un couteau papillon
Fais pas la tronche, ta vie est moche et ça t’va comme un gant
Tu pues la défaite comme un festival rap à Guingamp
Tu connais toujours pas mon blase, ta mère te charrie
Deux ans qu’on pose, deux ans qu’le spot n’est plus Paris
[Couplet 2]
J’rentre fat comme un skeud de M.O.P. dans un bal dansant
J’touche les grands et les enfants un peu comme Yves Montand
J’suis pas muslim pourtant, j’réserve une douille aux porcs
Mes textes te collent à la peau comme une fouille au corps
T’as b’soin d’inspi’ et d’un psy pour remonter ma pente
Je pense le plus sérieusement du monde à plier toute ta bande
Sale tante ta rhétorique hostile devient lassante
J’ai milles salopes comme toi voulant me test dans la salle d’attente
J’rappe pour te prouver que j’n’ai plus rien à prouver
Mon truc t’échappe comme de la petite monnaie au fond d’une poche trouée
Le hip-hop est fun, les gosses de riches passent de l’IPhone au graf’
Je suis d’une autre époque et bien meilleure sur phonographe
[Couplet 3]
J’viole tellement de MCs que mes disques portent une croix violette
Vu l’nombre de tapin, sur qu’le moove est une vrai camionnette
Tu pensais faire du bruit, moi quand j’rappe, je suis de son
On parle de toi aujourd’hui, moi pour les siècles suivants
Les mecs parlent de punchline, j’en entends pas des masses
Ta p’t-être un maillot du Queens, tes potes sont pas des Nas
Si la rue faisait d’la politique, cette pute serait de droite
Le rap, c’est pas RC mais un prolo avec une tête de jouate
Tu critiques mais tu rêves du sex appeal de mon équipe
Ne t’en veux pas de ressentir un truc physique devant nos clips
Les geeks cliquent, frustrés de n'être de petites frappes
Un peu comme ceux qui disent que l’egotrip c’est pas du rap
Ta chérie passe plus de temps devant mes vidéos qu’à t’faire l’amour
Pour toi c’est triste, pour moi, c’est une affaire de goût
Les autres MCs s’font des clashs, parait qu’ça marche pas mal
Ça les rend populaires comme le sexe anal
Baudelaire aurait gratté des seize avec nos prods en fond
Je s’rai la superstar posthume de tes petits enfants
Eux finiront dans des compiles de zouk comme Passi
Suffit pas d’une pute au refrain pour sonner jazzy
Mon crew s’fait rare comme un puceau au placard
Un blanc qui n’pratique pas le délit d’fuite sur le Dakar
On sonne les cloches aux concurrents comme un joueur de carillon
Font pitiés comme un manchot armé d’un couteau papillon
Fais pas la tronche, ta vie est moche et ça t’va comme un gant
Tu pues la défaite comme un festival rap à Guingamp
Tu connais toujours pas mon blase, ta mère te charrie
Deux ans qu’on pose, deux ans qu’le spot n’est plus Paris
[Couplet 2]
J’rentre fat comme un skeud de M.O.P. dans un bal dansant
J’touche les grands et les enfants un peu comme Yves Montand
J’suis pas muslim pourtant, j’réserve une douille aux porcs
Mes textes te collent à la peau comme une fouille au corps
T’as b’soin d’inspi’ et d’un psy pour remonter ma pente
Je pense le plus sérieusement du monde à plier toute ta bande
Sale tante ta rhétorique hostile devient lassante
J’ai milles salopes comme toi voulant me test dans la salle d’attente
J’rappe pour te prouver que j’n’ai plus rien à prouver
Mon truc t’échappe comme de la petite monnaie au fond d’une poche trouée
Le hip-hop est fun, les gosses de riches passent de l’IPhone au graf’
Je suis d’une autre époque et bien meilleure sur phonographe
[Couplet 3]
J’viole tellement de MCs que mes disques portent une croix violette
Vu l’nombre de tapin, sur qu’le moove est une vrai camionnette
Tu pensais faire du bruit, moi quand j’rappe, je suis de son
On parle de toi aujourd’hui, moi pour les siècles suivants
Les mecs parlent de punchline, j’en entends pas des masses
Ta p’t-être un maillot du Queens, tes potes sont pas des Nas
Si la rue faisait d’la politique, cette pute serait de droite
Le rap, c’est pas RC mais un prolo avec une tête de jouate
Tu critiques mais tu rêves du sex appeal de mon équipe
Ne t’en veux pas de ressentir un truc physique devant nos clips
Les geeks cliquent, frustrés de n'être de petites frappes
Un peu comme ceux qui disent que l’egotrip c’est pas du rap
( Lucio Bukowski )
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