Vierundzwanzigstes Kapitel
Der Werkelmann weiß: Er wird dem Tod ein Schnippchen schlagen. Er wird ihm vorführen, wie jovial ein Toter dem Hinschied frönen und wie tot ein Toter sein kann. "Es ist mein Sumpf", klönt der humpelnde Werkelmann aus seinem losen Köpfchen. "Mein Sumpf ist kalt und welk", zischt er vor sich hin, stets bedacht, das Köpfchen am rechten Ort zu haben, seine Marionette August unter den rechten Arm geklemmt, und mit letzten Schritten zu Kezmans Pfuhl zu waten. Müde und lebensfaul durchforstet das Gerippe die Sarg hohe Schneedecke und wandelt in augenscheinlicher Dekadenz über Stock und Stein zum Ufer der halb vereisten Luch hinab, die links und rechts des Holzsteges nicht zufrieren wollte und ein letztes Plätzchen für die holde Statur des Werkelmannes bereit hielt. "Palaber - Araber - der Tod war zu gemein, der Werkelmann, der Werkelmann fällt in den Sumpf hinein!", trällert das knochige Gestell in den hallenden Friedhof. Er bückt sich vor, schmettert ein letztes Kinderlied und ertränkt seinen Leib im schlammigen Pfuhl dieses fahlen Totenackers. Der Vorhang fällt. Der Werkelmann ist (ein letztes Mal) tot
Klavier
Violine
DER WERKELMANN
Es schreit ganz irr, der Tod aus mir!
Er lacht und spielt und tanzt mit mir!
Mein Sumpf ist kalt!
Mein Sumpf ist welk!
Violine
DER TEUFEL
Der Tote ist tot. Der Tote ist tot!
Der Vorhang fällt!
DER WERKELMANN
Wir wollen, wir müssen in den Tümpel hinein
Der Tod in der Luch wird mein letzter wohl sein
Wir stellen dem Teufel, dem Kezman, ein Bein
Ihr Puppen, ihr folgt mir, ja hüpft hinterdrein
Palaber - Araber - der Tod war zu gemein
Der Werkelmann, der Werkelmann fällt in den Sumpf hinein!
Eia popeia - ist das eine Not!
Der Spielmann ersauft und der Tod bleibt im Boot
Wir wollen, wir müssen in den Tümpel hinein
Der Tod in der Luch wird mein letzter wohl sein
Wir stellen dem Teufel, dem Kezman, ein Bein
Ihr Puppen, ihr folgt mir, ja hüpft hinterdrein
Palaber - Araber - der Tod war zu gemein
Der Werkelmann, der Werkelmann fällt in den Sumpf hinein!
...
Das Grab ist leer - es ist nicht mehr
Nur ich blieb vage liegen
Alles um mich riecht so sehr
Nach einem Totenbett
Der Teufel mag die Toten gern
So lange sie nicht fliegen
Er holt sie aus den Kisten dann
Und neckt sie unentwegt
Mein Sarg ist klamm, der Schimmel trieft
Ich will hier nicht mehr liegen
Ein Würmchen nascht an meinem Fleisch
Und wird allmählich fett
Das Grab ist leer - es ist nicht mehr
Kein Knochen lässt sich biegen
Die Erde riecht nach faulem Meer
Nebst diesem Leichenbett
Der Werkelmann weiß: Er wird dem Tod ein Schnippchen schlagen. Er wird ihm vorführen, wie jovial ein Toter dem Hinschied frönen und wie tot ein Toter sein kann. "Es ist mein Sumpf", klönt der humpelnde Werkelmann aus seinem losen Köpfchen. "Mein Sumpf ist kalt und welk", zischt er vor sich hin, stets bedacht, das Köpfchen am rechten Ort zu haben, seine Marionette August unter den rechten Arm geklemmt, und mit letzten Schritten zu Kezmans Pfuhl zu waten. Müde und lebensfaul durchforstet das Gerippe die Sarg hohe Schneedecke und wandelt in augenscheinlicher Dekadenz über Stock und Stein zum Ufer der halb vereisten Luch hinab, die links und rechts des Holzsteges nicht zufrieren wollte und ein letztes Plätzchen für die holde Statur des Werkelmannes bereit hielt. "Palaber - Araber - der Tod war zu gemein, der Werkelmann, der Werkelmann fällt in den Sumpf hinein!", trällert das knochige Gestell in den hallenden Friedhof. Er bückt sich vor, schmettert ein letztes Kinderlied und ertränkt seinen Leib im schlammigen Pfuhl dieses fahlen Totenackers. Der Vorhang fällt. Der Werkelmann ist (ein letztes Mal) tot
Klavier
Violine
DER WERKELMANN
Es schreit ganz irr, der Tod aus mir!
Er lacht und spielt und tanzt mit mir!
Mein Sumpf ist kalt!
Mein Sumpf ist welk!
Violine
DER TEUFEL
Der Tote ist tot. Der Tote ist tot!
Der Vorhang fällt!
DER WERKELMANN
Wir wollen, wir müssen in den Tümpel hinein
Der Tod in der Luch wird mein letzter wohl sein
Wir stellen dem Teufel, dem Kezman, ein Bein
Ihr Puppen, ihr folgt mir, ja hüpft hinterdrein
Palaber - Araber - der Tod war zu gemein
Der Werkelmann, der Werkelmann fällt in den Sumpf hinein!
Eia popeia - ist das eine Not!
Der Spielmann ersauft und der Tod bleibt im Boot
Wir wollen, wir müssen in den Tümpel hinein
Der Tod in der Luch wird mein letzter wohl sein
Wir stellen dem Teufel, dem Kezman, ein Bein
Ihr Puppen, ihr folgt mir, ja hüpft hinterdrein
Palaber - Araber - der Tod war zu gemein
Der Werkelmann, der Werkelmann fällt in den Sumpf hinein!
...
Das Grab ist leer - es ist nicht mehr
Nur ich blieb vage liegen
Alles um mich riecht so sehr
Nach einem Totenbett
Der Teufel mag die Toten gern
So lange sie nicht fliegen
Er holt sie aus den Kisten dann
Und neckt sie unentwegt
Mein Sarg ist klamm, der Schimmel trieft
Ich will hier nicht mehr liegen
Ein Würmchen nascht an meinem Fleisch
Und wird allmählich fett
Das Grab ist leer - es ist nicht mehr
Kein Knochen lässt sich biegen
Die Erde riecht nach faulem Meer
Nebst diesem Leichenbett
( Angizia )
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