[Intro]
Ey, ey!
[Part]
Du bist der Sohn einer Hure, kein Wunder bei so einer Hure
Wie deiner Mum, so eine Hure
Die mit Russlanddeutschen fickt
Und zwar seit ihrem zehnten Lebensjahr, als ihr Jungfernhäutchen riss
Und verleugne es nicht, dass du ihr nacheiferst
Stricher, du verdienst dein Geld mit rummachen wie Jamaica
Wen willst du Clown battlen, Nutte deine Augäpfel
Sehen deformiert aus nach dem Einschlag meiner Faustknöchel
Ich senke meine Toleranzschwelle
Und das Letzte, was du Hure hörst, ist Dobermannbell'n
Das sind chromfarbene Felgen, Bitch, und kleine Stadtganoven
Machen nach wie vor auf Gangbanger mit Platzpatron'n
Hustlerflow, Kid, ich will nicht unhöflich sein
Doch ich lad' jetzt deine Frau zu mir zum Rumvögeln ein
Trage Shotguns, lade, schieß', und Opfer tragen Kopfbandagen
Wenn ich komme, salutieren Macs als wär' ich eine Schottlandfahne
Und du hast Ausgehverbot
Denn deine Mutter weiß, ich schlag dich mit zwei Faustschlägen tot
Linker Haken – halbtot, rechte Grade und du Nutte stirbst
Ich wisch' mit deinem White-T noch dein Blut von meinem Guccishirt
Kid, und ich lasse deine Crackhoe später
Abends auf dem Bettvorleger blasen wie nen Jazztrompeter
Schlage sie per Baseballschläger krankenhausreif
Als hätte sie 'nen Polizeibeamtenausweis
Jo der Pimpgangster-Boss, ich bin kein Linkshänder, doch
Schneid' dir mit links dein Ohr ab als wärst du Vincent van Gogh
Ey, mach nicht auf Street-Ticker, Bitch, du bist ein friedlicher Kietzstricher
Bitch, der Boss ist back wie die 70er
Ey, ey!
[Part]
Du bist der Sohn einer Hure, kein Wunder bei so einer Hure
Wie deiner Mum, so eine Hure
Die mit Russlanddeutschen fickt
Und zwar seit ihrem zehnten Lebensjahr, als ihr Jungfernhäutchen riss
Und verleugne es nicht, dass du ihr nacheiferst
Stricher, du verdienst dein Geld mit rummachen wie Jamaica
Wen willst du Clown battlen, Nutte deine Augäpfel
Sehen deformiert aus nach dem Einschlag meiner Faustknöchel
Ich senke meine Toleranzschwelle
Und das Letzte, was du Hure hörst, ist Dobermannbell'n
Das sind chromfarbene Felgen, Bitch, und kleine Stadtganoven
Machen nach wie vor auf Gangbanger mit Platzpatron'n
Hustlerflow, Kid, ich will nicht unhöflich sein
Doch ich lad' jetzt deine Frau zu mir zum Rumvögeln ein
Trage Shotguns, lade, schieß', und Opfer tragen Kopfbandagen
Wenn ich komme, salutieren Macs als wär' ich eine Schottlandfahne
Und du hast Ausgehverbot
Denn deine Mutter weiß, ich schlag dich mit zwei Faustschlägen tot
Linker Haken – halbtot, rechte Grade und du Nutte stirbst
Ich wisch' mit deinem White-T noch dein Blut von meinem Guccishirt
Kid, und ich lasse deine Crackhoe später
Abends auf dem Bettvorleger blasen wie nen Jazztrompeter
Schlage sie per Baseballschläger krankenhausreif
Als hätte sie 'nen Polizeibeamtenausweis
Jo der Pimpgangster-Boss, ich bin kein Linkshänder, doch
Schneid' dir mit links dein Ohr ab als wärst du Vincent van Gogh
Ey, mach nicht auf Street-Ticker, Bitch, du bist ein friedlicher Kietzstricher
Bitch, der Boss ist back wie die 70er
( Kollegah )
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